Vir die paviljoen wat aan Russiese emigrante-digters gewy is, kon die Pushkin-huis in Londen nie 'n meer geskikte skrywer as Alexander Brodsky gekies het nie. Al sy installasies is heeltemal ver van konstruksie en is naby aan poësie - subtiel, nostalgies en stil, nie pateties nie - dat 'n mens dit êrens op die uiterste uiterste van die ultra-spektrum wil plaas. Hier, aan die een paal, 'n handelaar-suksesvolle, paneelvetbuik-gebouekompleks, aan die ander kant - die stille poësie van 'n skuur en 'n barak, krakend, sterwend. Die argitektuur van die soeke na 'n tema en betekenis, en so 'n soeke, wanneer dit wat gevind word, word nie verklaar nie, maar lyk asof dit in 'n dowwe beeld versteek is. Dit lyk asof die boumateriaal in Brodsky se installasies doelbewus vernietig word, verslyt soos 'n ou mat, onderhewig is aan die soberheid van 'n skuur: 'n minimum aan materiale, kleure. Vorms is egter ook die minimum, die meeste so, skaars bestaan. Kortom, die poësie van die werklike interne emigrasie, nou en dan, so Brodsky pas hier in alle opsigte.
Die projek van die Poesjkin-huis "101ste kilometer - verder oral" is gewy aan die werk van Russiese emigrante-digters en die eeufees van die Oktober-rewolusie (ek wonder of dit nog nie verbode was om dit 'n staatsgreep te noem nie?). Dit is so snaaks dat hulle dit in Moskou glad nie vier nie, dit lyk asof hulle skaam is, maar in Londen, sou mens kan sê, het hulle dit al opgemerk. Die projek bestaan uit 'n uitstalling van foto's van die huidige emigrante kunstenaars uit Rusland, lesings, voorlesings, filmvertonings en konserte wat in die Pushkin House in Bloomsbury Square gehou word. En die paviljoen in die park is naby.
Gedigte word in die paviljoen vertoon - wat op sigself nie baie tipies is vir 'n uitstalling nie. Die paviljoen is egter nie 'n uitstalling nie, verduidelik die kurators, maar 'n integrale installasie. Pamflette met gedigte van Mandelstam, Tsvetaeva, Khodasevich, Pasternak, Joseph Brodsky is met wasgoedpennetjies aan die laaghoutmure geheg - ons praat oor die ballinge sowel as die vermoorde digters; klein lampies skyn op die blare. 'N Video van 'n treinspoor word op die eindmuur geprojekteer. Volgens die plot is die paviljoen 'n metafoor vir 'n koets wat 101 kilometer ry, nader waarby onbetroubare burgers verbied is om die hoofstede te nader, en "verder oral", met verwysing na aankondigings in elektriese treine. 'N Sekere motor wat binne 'n verwarmingsaanleg lyk, ry 101 kilometer en land verder in Londen. Alhoewel dit eintlik nêrens heen gaan nie, lyk dit van buite meer na 'n koets - daar word nie eens gepoog om 'n koets te hê nie, maar 'n skuur of 'n barak wat op dun bene van 'n metaalraam opgehef is tot 'n hoogte van ongeveer 'n meter, en van buite af gestoffeer met vertikale latte, wat lyk asof hulle die dakpapier druk, maar daar is geen dakpapier nie, in plaas daarvan is daar laaghout geverf met deursigtige swart verf.
Hier is geen ingang of uitgang nie, dit is wat. Daar is geen deure nie; u kan van onder af in- en uitgaan, sterk afbuig, wat ongerieflik is. Dit is 'n algemene uiteensettingstegniek van ons tyd, wat u toelaat om die kyker van die werklikheid te isoleer en al die sintuie te fokus op wat binne is, terwyl u 'n bietjie lading bied. Almal weet en is gewoond daaraan, niemand is verbaas dat mens in die pawiljoen moet kruip nie. Maar hier is dit nie dieselfde as oral anders nie - dit gebeur dat die tegniek willekeurig gebruik word, maar hier kry die afwesigheid van die ekstern gemanifesteerde inset-uitvoer 'n kragtige metaforiese las uit die kategorie metro 'geen uitweg'. Dit is sowel die diepte van die emigrasie, nie soseer as die interne isolasie van die vervolgde digters nie, en die afwesigheid van 'n uitweg as sodanig. Dit is maklik om in 'n onderdrukkende meganisme te kom, en dit is nie altyd duidelik waar dit ingang het nie - waarom? - hy het dit geneem en geslaan, want dit is nie sy eie nie. Nie daar of hier is nie u eie nie. En dit blyk dat 'n soort drywende, skaars aan die grond raak, 'n huis wat net in die algemeen lyk soos 'n huis. Sonder wortels, sonder die berugte intrige, het dit geland, en kan dit nog êrens wegvlieg saam met sy kortstondige verbale inhoud. As die binnenshuise lampe die reghoek onder die paviljoen verlig, word die swaai effek verbeter.
En nog 'n ding: as jy van 'n afstand af kyk, kry jy die gevoel dat al hierdie mense wat daar poësie lees, hierdie huis op hul skouers dra, soos 'n slak van hul dop. Dit is 'n las: poësie, emigrasie - die las wat die digters op hul skouers gedra het. En hulle gaan egter voort.
